miércoles, 28 de septiembre de 2011

Pequeño y andarin

Duerme junto a un muro
como un clochard de París
come por diez duros
es bajito y andarín.
Su pequeño dueño
dice tiene porvenir
cortas son sus piernas
pero eterno su existir.
Tres fotos marrones
piden "no corras papá"
y él que es muy prudente
solo bebe la mitad.
Nadie se lo roba
quién puede ligar allí
no cabe ni un beso
ni un te quiero, ni un yo a tí.
Tiene dos escapes
y más luces que un belén
más ruido que nueces
y no pasa de los cien.
De Madrid al cielo
y de Villamulas que
baño los domingos
tortilla y mujer.
Cuatro o cinco niños
y la madre de ella atrás
siempre vomitando
dice de velocidad.
Tiros en el parabrisas
a la Bonnie & Clyde
como ha prosperado Paco
de Alemania a acá.
Embellecedores y una raya azul añil
de mascota un perro enano
que dice que sí.
Un pequeño San Cristóbal
regalo de su mujer
y una foto obscena
oculta, junto a su carnet.
Tiene dos escapes
y más luces que un belén
más ruido que nueces
y no pasa de los cien.
De Madrid al cielo
y de Villamulas que
baño los domingos
tortilla y mujer.
Pero que ternura
sentarse al volante de él
cien mil horas extras
y un balance cada mes.
Cien mil ilusiones
cien meses de presumir
cien plazos de vida
y un poquito de morir.
De whisky a cerveza
de butaca a general
de Winston a Celtas
y unas pocas canas más.
Tuvo que apretarse
el cinto de seguridad
para asegurarse el
poder desayunar.
Tiene dos escapes
y más luces que un belén
más ruido que nueces
y no pasa de los cien.
De Madrid al cielo
y de Villamulas que
baño los domingos
tortilla y mujer.
Duerme junto a un muro
como un clochard de París
come por diez duros
y es pequeño y andarín.
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