La vuelta al mundo

Soy Willy Fog apostador
que se juega con honor
la vuelta al mundo
aventurero y gran señor
jugador y casi siempre ganador
aqui estoy soy Rigodon
yo Tico el campeon
yo soy Romy dulce y fiel
y vivo enamorada de el.

La cuenta atras ya comenzó
llegaremos si o no
mi vuelta al mundo
va a empezar

Son 80 días son
80 nada más,
para dar la vuelta al mundo
Londres, Suez, tambien Hong Kong, Bombay,
Hawai Tijuana y Singapour

son 80 días son
80 nada más
en barco en elefante en tren
ven, ven con nosotros ven
lo pasaremos bien
ven, con nosotros ven
lo pasaremos bien

Dicen que la felicidad
es dificil de encontrar
pero no es cierto
que divertido es ser feliz
si te sientes
entre amigos de verdad.

Ya lo ves que facil es
el truco es sonreir
aunque todo vaya mal,
las cosas cambian al final.
Cada mañana al despertar
simplemente hay que decir
que divertido es ser feliz.

Talismán

Regálame una sonrisa
tan sólo una pizca
me quiero llevar
mañana zarpa mi barco
el viaje es muy largo
y voy a tardar
y así tendré tu mirada
para enseñársela al mar
que sepa cuanto te quiero
mi pequeño talismán

Acércate para verte
que quiero tenerte
y volverte a besar
perfúmame con tu cuerpo
que no haya ni un puerto
que me haga olvidar
y así tendré tu caricia
para enseñársela al mar
que sienta un poco de envidia
mi pequeño talismán

Repíteme que me quieres
que todos se enteren
que soy muy feliz
y duérmete cada noche
diciendo mi nombre
que llegue hasta mí
y así tendré tus palabras
para contarle a la mar
que tú me estás esperando
mi pequeño talismán
y así tendré tus palabras
para contarle a la mar
que tú me estás esperando
mi pequeño talismán

Pequeño y andarin

Duerme junto a un muro
como un clochard de París
come por diez duros
es bajito y andarín.

Su pequeño dueño
dice tiene porvenir
cortas son sus piernas
pero eterno su existir.

Tres fotos marrones
piden "no corras papá"
y él que es muy prudente
solo bebe la mitad.

Nadie se lo roba
quién puede ligar allí
no cabe ni un beso
ni un te quiero, ni un yo a tí.

Tiene dos escapes
y más luces que un belén
más ruido que nueces
y no pasa de los cien.

De Madrid al cielo
y de Villamulas que
baño los domingos
tortilla y mujer.

Cuatro o cinco niños
y la madre de ella atrás
siempre vomitando
dice de velocidad.

Tiros en el parabrisas
a la Bonnie & Clyde
como ha prosperado Paco
de Alemania a acá.

Embellecedores y una raya azul añil
de mascota un perro enano
que dice que sí.

Un pequeño San Cristóbal
regalo de su mujer
y una foto obscena
oculta, junto a su carnet.

Tiene dos escapes
y más luces que un belén
más ruido que nueces
y no pasa de los cien.

De Madrid al cielo
y de Villamulas que
baño los domingos
tortilla y mujer.

Pero que ternura
sentarse al volante de él
cien mil horas extras
y un balance cada mes.

Cien mil ilusiones
cien meses de presumir
cien plazos de vida
y un poquito de morir.

De whisky a cerveza
de butaca a general
de Winston a Celtas
y unas pocas canas más.

Tuvo que apretarse
el cinto de seguridad
para asegurarse el
poder desayunar.

Tiene dos escapes
y más luces que un belén
más ruido que nueces
y no pasa de los cien.

De Madrid al cielo
y de Villamulas que
baño los domingos
tortilla y mujer.

Duerme junto a un muro
como un clochard de París
come por diez duros
y es pequeño y andarín.

La otra España

Con sombrero de ala ancha
y un clavel en la solapa
un don Juan se hizo a la mar
con la tierra a sus espaldas
la aventura en su mirada
su guitarra y un cantar
oh marinero, oh marinero.

De su capa hizo un poncho
de su guitarra un charango
de su tierra otra mar.

Tú eres la otra España
la que huele a caña, tabaco y brea
eres la perezosa
la de piel dorada, la marinera
ah ah ah marinera, ah ah ah marinera.

Entre notas de guitarra
les hablaba de su tierra
de un clavel y de un balcón
donde aún llora una niña
esperando a aquél que un día
se olvidó decirle adiós
oh marinero, oh marinero.

Con sombrero de ala ancha
y un clavel en la solapa
un don Juan se hizo a la mar...

Mis lágrimas me saben a tí

Detrás de los espejos
debajo de la almohada
flotando por toda la casa
en medio de la calle
hablando en la pantalla
igual que si fuera un fantasma
tu imagen se acerca y se va
me toca, me besa y se va
y cuando bebo mi silencio
mis lágrimas me saben a tí
me saben a la historia de amor
más triste del mundo

Como una mariposa
como el olor a hierba
me llega hasta aquí tu presencia
te siento entre mis cosas
te leo en la novela
te escucho subir la escalera
tu voz me susurra y se va
me canta, me cuenta y se va
y cuando bebo mi silencio
mis lágrimas me saben a tí
me saben a la historia de amor
más triste del mundo

Lágrimas largas de amor
que me saben a ausencia
lágrimas tristes, lágrimas secas
que sólo saben a tí

Capricho de las sombras
misterio del olvido
amor que no tiene sentido
perfume de recuerdos
irónico destino
perder lo que tanto has querido
lo poco que queda de mí
apenas si puede vivir
y cuando bebo mi silencio
mis lágrimas me saben a tí
me saben a la historia de amor
más triste del mundo

Un poco de amor

Sólo un poco
tan sólo
un poco de amor

Despierto más muerto que vivo
Señor, para que sigo aquí
quién soy yo
un reflejo
no se parece a mí

Gasté mucho tiempo creyendo en tí
Señor, lo que cuesta seguir
no
no puedo
no puedo
si no me regalas
un poco de amor

Mi vivir
es mi guerra mundial
y mi victoria el dolor
y al final
siempre soy
el mismo perdedor
y sé que tú estás mirando

Desde tu altura, Señor
no
no puedo
no puedo
si no me regalas
un poco de amor

Mi vivir
luchar, luchar, luchar
contra mí, contra este mundo y contra tí

Señor, es tan difícil
rezar a esa tormenta que se va
no tener respuesta a mi grito ni huellas de tí

Oh, no puedo, no puedo
si no me regalas un poco de amor

Y sigo creyendo
no hay quien me robe la fé

Te busco, te espero
me entiendes lo sé
sé que un día de pronto aparecerás

Y mi corazón te dirá
dame un poco de amor

Oh Señor, te pido
un poco de amor

¿Quién te cantara?

Ayer pensé decirte adiós
y me faltó el valor
y es que había en tus ojos tanto amor.
¡Qué fácil es decir adiós!
¡qué fácil olvidar!
¡qué difícil será para los dos!

¿Quién te cantará?
con esta guitarra
quién la hará sonar
cuando no esté yo?

¿Quién dará a tu casa color
y a tu lecho calor
quién te hará el amor?

¿Quién tachará mi dirección
de tu libreta azul
archivando mi historia en un cajón?
Y tú ¿qué harás, a dónde irás?
tal vez me olvidarás
y pondrás mi guitarra en un rincón.



Pange Lingua

Pange lingua gloriosi corporis mysterium
sanguinisque pretiosi quem in mundi pretium
fructus ventris generosi rex effudit gentium.

Nobis datus nobis natus ex intacta virgine
et en mundi conversatus sparso verbi semine
sui moras incolatus miro clausit ordine.

In supremae nocte coenaz recumbeus cum fratibus
observata lege plene cibis in legalibus
cibum turbae duodenaz se dat suis manibus.

Genitori genitoque laus et jubilatio
salus honor virtus quoque sit et benedictio.

Pange lingua gloriosi corporis mysterium.

Le llamaban loca

El mundo fue sólo de los dos
y para los dos
su hogar unas nubes tendidas al sol.
En sus miradas amor; en sus respuestas sí
y para su dolor un solo fin

Él se fue, los cabellos pintados de gris
ella dejó de cuidar las flores del jardín
y le decía ven, tenemos que vivir

Y los muchachos del barrio le llamaban loca
y unos hombres vestidos de blanco le dijeron ven
y ella gritó no señor ya lo ven yo no estoy loca
estuve loca ayer pero fue por amor
y los muchachos del barrio le llamaban loca

En el hospital en un banco al sol
se la puede ver
sonreír, consultando su viejo reloj
pensando que ha de venir aquél que se marchó
y se llevó con él su corazón

Y los muchachos del barrio le llamaban loca
y unos hombres vestidos de blanco le dijeron ven
y ella gritó no señor ya lo ven yo no estoy loca
estuve loca ayer pero fue por amor
y los muchachos del barrio le llamaban loca

No vendrá, él la espera en sus nubes al sol
en ese mundo que ayer tan sólo fueron dos
en ese mundo que triunfó el amor
y los muchachos del barrio le llamaban loca

If you miss me from the back of the bus

If you miss me from the back of the bus
and you can't find me nowhere
come on up to the front of the bus
I'll be driving up there.

If you miss me from Jackson State
and you can't find me nowhere
come on over to "ole Miss"
I'll be studying over there.

If you miss me from knocking on doors
and you can't find me nowhere
come on down to the registrar's room
I'll be the registrar there.

If you miss me from the cotton fields
and you can't find me nowhere
come on down to the courthouse
I'll be voting right there.

If you miss me from the picket line
and you can't find me nowhere
come on down to the jailhouse
I'll be rooming down there.

If you miss me from the Mississippi River
and you can't find me nowhere
come on down the the city pool
I'll be swimming in there.

Has perdido tu tren

Has dejado escapar el tren
por no hacer caso al corazón
y te quedas en el andén
sin billete ni solución

Yo que fuí tu oportunidad
no quisiste quererme bien
y ahora díme adiós
has perdido tu tren

Quién te ha dicho que yo
voy a volar detrás de tus lágrimas
quién te ha dicho que un día voy a volver

Quién te ha dicho que yo
no sé cerrar nuestra última página
me has dejado escapar, has perdido tu tren

Sólo el viento con su vaivén
te acompañará en la estación
estás solo y lo sabes bien
es inútil pedir perdón

Él que sepa quererme bien
que me inscriba en su corazón
ahora déjame
has perdido tu tren

Quién te ha dicho que yo
voy a volar detrás de tus lágrimas
quién te ha dicho que un día voy a volver

Quién te ha dicho que yo
no sé cerrar nuestra última página
me has dejado escapar, has perdido tu tren

Yo que fuí tu oportunidad
no quisiste quererme bien
ahora déjame
has perdido tu tren



Charango

Canta charango
que te ayude la quena al cantar
que se callen los enamorados
y el río se lleve la pena al mar.

Cántale recio charango
mezcla de guitarra y fango
aún te queda mucha tierra
mucha queja en tus cantos.
Cántale a la piel de toro
que le dio sangre a tus cuerdas
y aún dormido ahí en tu vientre
un fandango de Huelva.

Hoy ha muerto mi guitarra
mañana la he de enterrar
cántale recio charango
que me llora el cantar.
Muerta la que me cantaba
no me queda ya pregón
canta tú charango mío
si aún te vibra el bordón.

Ella tenía poemas
y cantábame a la vida
pero ahora está dormida
y no sabe de penas.

Colores

Blanco es el aire entre tú y yo
cada día, cada sol
cada día, cada sol
mi color, tu color
nuestro color.

Yellow is the color of my true love's hair
in the morning when we rise
in the morning when we rise
that's the time
that's the time I love the best.

Verde es el trigo del amanecer
en el valle de tu piel
en el hueco de mi voz
mi color, tu color
nuestro color.

Mellow is the feeling that I get
when I see her, mmm, hmmm
when I see her, mmm, hmmm
that's the time
that's the time I love the best.

Libre es el color de la verdad
cuando pienso que no tengo que pensar
cuando sé que vivo por casualidad
mi color, tu color
color verdad.

Triste es el color del huracán
cuando suena si te vas
cuando suena si me voy
mi color, tu color
nuestro color.

Blanco es el aire entre tú y yo
cada día, cada sol.



Adios amor

En abril nació el amor
de agua clara yo lo regué
le enseñé a vivir
le enseñé a mentir
con caricias lo alimenté

El amor nació en abril
y el otoño se lo llevó
sólo fue tal vez un trozo de ayer
y un te quiero de papel

Adiós amor, sólo quiero saber
si me has querido
si me has mentido
si piensas volver
adiós amor, piensa en mí alguna vez
que aquí te espera la primavera
adiós amor

Hoy mi amor es un papel
con palabras y sin firmar
un mensaje azul
un poco de luz
pero solo, solo un papel

En abril nació el amor
y la brisa se lo llevó
como niño habló
como hombre amó
como flor se marchitó



Amor de Hombre

Ay, amor de hombre
que estás haciéndome llorar una vez más
sombra lunar, que me hiela la piel al pasar
que se enreda mis dedos
me abrasa en su brisa
me llena de miedo

Ay, amor de hombre
que estás llegando y ya te vas, una vez más
juego de azar, que me obliga a perder o a ganar
que se mete en mi sueño
gigante pequeño
de besos extraños

Amor, amor de hombre
puñal que corta mi puñal, amor mortal
te quiero
no preguntes por que ni por que no
no estoy hablando yo
te quiero
porque quiere quererte el corazón
no encuentro otra razón
canto de gorrión
que pasea por mi mente
anda ríndete
si le estás queriendo tanto

Ay, amor de hombre
que estás haciéndome reír una vez más
nube de gas, que me empuja a subir más y más
que me aleja del suelo
me clava en el cielo
con una palabra

Amor, amor de hombre
azúcar blanca, negra sal, amor vital
te quiero
no preguntes por que ni por que no
no estoy hablando yo
te quiero
porque quiere quererte el corazón
no encuentro otra razón
canto de gorrión
que pasea por mi mente
anda ríndete
si le estás queriendo tanto

Muchacha tìpica

Es esa muchacha típica
cuya familia es la típica
familia 'bien' del país.
Anda esa muchacha típica
los domingos en la hípica
y a las dos en "JOSÉ LUIS".

La educó una 'nurse' vesánica
típicamente británica,
un aya y un preceptor,
que le habló de nuestros próceres,
y un primo suyo de Cáceres
que le desveló el amor.

Para la muchacha es básico
ese veraneo clásico
en una aldea de mar,
típicamente cantábrica,
alejada de esas fábricas
que no dejan respirar.

Es su deporte congénito
la pesca del primogénito
sin saberlo Samaranch.
Pero entre vómico y vómico
le encanta andar con un cómico
y llevarlo al palomar.

Son modas aristocráticas
en cierto modo simpáticas
que ejerce hasta la vejez.
Mas te sientes en su tálamo
como a la sombra de un álamo
un verano en Aranjuez.

Es esa muchacha típica
cuya familia es la típica
familia 'bien' del país.
Anda esa muchacha típica
los domingos en la hípica
y a las dos en "JOSÉ LUIS". 

De cartón piedra

Era la Gloria vestida de tul
con la mirada lejana y azul
que sonreía en un escaparate
con la boquita menuda y granate,
y unos zapatos de falso charol
que chispeaban al roce del sol.

Limpia y bonita. Siempre iba a la moda.
Arregladita como pa' ir de boda.

Y yo, a todas horas la iba a ver
porque yo amaba a esa mujer
de cartón piedra,
que de San Esteban a Navidades,
entre saldos y novedades,
hacía más tierna mi acera.

No era como esas muñecas de abril
que me arañaron de frente y perfil.
Que se comieron mi naranja a gajos.
Que me arrancaron la ilusión de cuajo.
Con la presteza que da el alquiler,
olvida el aire que respiró ayer.

Juega las cartas que le da el momento:
MAÑANA es sólo un adverbio de tiempo.

No, no. Ella esperaba en su vitrina
verme doblar aquella esquina...
Como una novia,
como un pajarillo, pidiéndome:
«libérame, libérame...
y huyamos a escribir la historia».

De una pedrada me cargué el cristal
y corrí, corrí, corrí con ella hasta mi portal.
Todo su cuerpo me tembló en los brazos.
Nos sonreía la luna de marzo.
Bajo la lluvia bailamos un vals,
un, dos, tres, un, dos, tres... todo daba igual.

Y yo le hablaba de nuestro futuro,
y ella lloraba en silencio... OS LO JURO.

Y entre cuatro paredes y un techo
se reventó contra su pecho
pena tras pena.
Tuve entre mis manos el universo
e hicimos del pasado un verso
perdido dentro de un poema.

Y entonces, llegaron ellos.
Me sacaron a empujones de mi casa
y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas,
donde vienen a verme mis amigos
de mes en mes...,
de dos en dos...,
y de seis a siete... 

Si la muerte pisa mi huerto

Si la muerte pisa mi huerto

¿quién firmará que he muerto

de muerte natural?

¿Quién lo voceará en mi pueblo?

¿quién pondrá un lazo negro

al entreabierto portal?

¿Quién será ese buen amigo

que morirá conmigo,

aunque sea un tanto así?

¿Quién mentirá un padrenuestro

y a rey muerto, rey puesto...

pensará para sí?

¿Quién cuidará de mi perro?

¿quién pagará mi entierro

y una cruz de metal?

¿Cuál de todos mis amores

ha de comprar las flores

para mi funeral?

¿Quién vaciará mis bolsillos?

¿quién liquidará mis deudas?

A saber...

¿Quién pondrá fin a mi diario

al caer

la última hoja en mi calendario?

¿Quién me hablará ente sollozos?

¿quién besará mis ojos

para darles la luz?

¿Quién rezará a mi memoria,

Dios lo tenga en su Gloria,

y brindará a mi salud?

¿Y quién hará pan de mi trigo?

¿quién se pondrá mi abrigo

el próximo diciembre?

¿Y quién será el nuevo dueño

de mi casa y mis sueños

y mi sillón de mimbre?

¿Quién me abrirá los cajones?

¿quién leerá mis canciones

con morboso placer?

¿Quién se acostará en mi cama,

se pondrá mi pijama

y mantendrá a mi mujer,

y me traerá un crisantemo

el primero de noviembre?

A saber...

¿Quién pondrá fin a mi diario

al caer

la última hoja en mi calendario?

Que va a ser de tí

Hace más de un año ya
que en casa no está
tu pequeña.
Un lunes de noche la vi salir
con su impermeable amarillo,
sus cosas en un hatillo
y cantando... «quiero ser feliz» ...

Te dejó sobre el mantel
su adiós de papel,
tu pequeña.
Te decía que en el alma y la piel
se le borraron las pecas,
y su mundo de muñecas
pasó...

Pasó veloz y ligera
como una primavera
en flor...

Qué va a ser de ti lejos de casa.
Nena, qué va a ser de ti.

Esperaste en el sillón
y luego en el balcón
a la pequeña.
Y de punta a punta de la ciudad
preguntaste a los vecinos
y saliste a los caminos.
Quién sabe dónde andará...

Y hoy te preguntas por qué
un día se fue
tu pequeña,
si le diste toda tu juventud,
un buen colegio de pago,
el mejor de los bocados
y tu amor...

Amor sobre las rodillas.
Caballito trotador.

Qué va a ser de ti lejos de casa...
Nena, qué va a ser de ti. 

Como un gorrión

Es menuda como un soplo y tiene el pelo marrón y un aire entre tierno y triste como un gorrión. Le gusta andar por las ramas ir de balcón en balcón sin que nadie le eche mano como un gorrión. Nació libre como el viento, no tiene amo ni patrón y se mueve por instinto como un gorrión. Pajarillo pardo... En la Carrera de San Bernardo, quedó tu nido seco y vacío quizá algún niño ya lo robó. Pajarillo errante que bebe el agua de los estanques y de mi mano jamás comió. Y no le vende al alpiste su calor ni su canción por ahí busca su lechuga como un gorrión. Y le da pena el canario pero no envidia a un halcón. Le gusta volar bajito como un gorrión. Y tutearse con las nubes y dormir en el rincón donde no llegan los gatos como un gorrión. Pajarillo pardo... En la Carrera de San Bernardo, quedó tu nido seco y vacío quizá algún niño ya lo robó. Pajarillo errante que bebe el agua de los estanques y de mi mano jamás comió.



Señora

Ese con quien sueña su hija,
ese ladrón que os desvalija
de su amor, soy yo, SEÑORA.

Ya sé que no soy un buen yerno.
Soy casi un beso del infierno,
pero un beso, al fin, SEÑORA.

Yo soy ese por quien ahora
os preguntáis por qué, SEÑORA,
se marchitó vuestra fragancia,
perdiendo la vida, mimando su infancia,
velando su sueño,
llorando su llanto
con tanta abundancia.

Si cuando se abre una flor,
al olor de la flor,
se le olvida la flor.

De nada sirvieron las monjas,
ni los caprichos y lisonjas
que tuvo a granel, SEÑORA.

No la educó, ya me hago cargo,
pa' un soñador de pelo largo.
¿Qué le va usted a hacer, SEÑORA,
si en su reloj sonó la hora
de olvidar vuestro hogar, SEÑORA,
en brazos de un desconocido,
que sólo le ha dado un soplo de Cupido
que no la hizo hermosa
a fuerza de arrugas
y de años perdidos?

Si cuando se abre una flor,
al olor de la flor,
se le olvida la flor.

Póngase usted un vestido viejo
y, de reojo, en el espejo,
haga marcha atrás, SEÑORA.
Recuerde antes de maldecirme,
que tuvo usted la carne firme
y un sueño en la piel,
y un sueño en la piel,
y un sueño en la piel, SEÑORA...

Ara que tinc vint ans

Ara que tinc vint anys,
ara que encara tinc força,
que no tinc l'ànima morta,
i em sento bullir la sang.

Ara que em sento capaç
de cantar si un altre canta.
Avui que encara tinc veu
i encara puc creure en déus...

Vull cantar a les pedres, la terra, l'aigua,
al blat i al camí, que vaig trepitjant.
A la nit, al cel, a aquest mar tan nostre,
i al vent que al matí ve a besar-me el rostre.

Vull alçar la veu, per una tempesta,
per un raig de sol,
o pel rossinyol
que ha de cantar al vespre.

Ara que tinc vint anys,
ara que encara tinc força,
que no tinc l'ànima morta,
i em sento bullir la sang.

Ara que tinc vint anys,
avui que el cor se m'embala,
per un moment d'estimar,
o en veure un infant plorar...

Vull cantar a l'amor. Al primer. Al darrer.
Al que et fa patir. Al que vius un dia.
Vull plorar amb aquells que es troben tots sols,
sense cap amor van passant pel món.

Vull alçar la veu, per cantar als homes
que han nascut dempeus,
que viuen dempeus,
i que dempeus moren.

Vull i vull i vull cantar.
Avui que encara tinc veu.
Qui sap si podré demà.

Però avui només tinc vint anys.
Avui encara tinc força,
i no tinc l'ànima morta,
i em sento bullir la sang... 

Poco antes de que den las diez

Te levantarás despacio
poco antes de que den las diez
y te alisarás el pelo
que con mis dedos deshilé,
y te abrocharás la falda,
y acariciarás mi espalda
como un «Hasta mañana»,
y te irás sin un reproche,
te perderé con la noche
que llama a mi ventana,
y bajarás los peldaños
de dos en dos, de tres en tres.

Ellos te quieren en casa
poco antes de que den las diez.

Vete.
Se hace tarde.
Vete ya...
Vete ya.

Y en el umbral de mi puerta
poco antes de que den las diez,
borrarás la última huella
que en tu cara olvidé.
Y volverás la cabeza
y me dirás con tristeza
«Adiós» desde la esquina
y luego te irás corriendo,
la noche te irá envolviendo
en su oscura neblina.

Tu madre abrirá la puerta,
sonreirá y os besaréis.
La niña duerme en casa...
y en un reloj darán las diez.


Manuel

Le llamaban Manuel, nació en España,
su casa era de barro, de barro y caña.
Las tierras del señor humedecían
su sudor y su llanto, día tras día.

Mendigo a jornal fijo como él no hubo
entre olivos y trigos, por un mendrugo.
Su casa era de barro, de barro y caña,
le llamaban Manuel, nació en España.

Le llamaban Manuel, nació en España,
su mundo era otro mundo, tras la montaña.
Del amo eran las tierras, camino abajo
las moras y las flores de los ribazos.

La mula y los arreos, el pan y el vino,
los árboles, las piedras y los caminos.
Su mundo era otro mundo, tras la montaña,
le llamaban Manuel, nació en España.

Le llamaban Manuel, nació en España,
ella guardaba un hijo en sus entrañas.
Nunca nada fue suyo, nada tuvieron,
por eso lloró tanto cuando murieron.

Él con sus propias manos cavó una fosa
sepultando sus sueños junto a su esposa.
Ella guardaba un hijo en sus entrañas,
le llamaban Manuel, nació en España.

Le llamaban Manuel, nació en España,
le vieron alejarse una mañana.
Del amo era el olivo, donde lo hallaron
y la soga de esparto que desataron.

Y el pedazo de tierra donde hoy se pudre
y el trigo que en la sierra su tumba cubre.
Le vieron alejarse una mañana.
Le llamaban Manuel, nació en España. 

Poema de Amor

El sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor,
tenía frío,
y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor
para ti.

Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.

Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.

Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.

La fe que perdí,
mi camino
y mi carreta.

Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.

Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.

Mi manantial,
mi cañaveral,
mi riqueza.

Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.

Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.

Donde te sentí
donde te escribí
mi poema. 

Llanto y coplas

Al fin, una pulmonía
mató a Don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din, dan!
murió don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,
muy galán y algo torero;
de viejo gran rezador.

Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo,
y un maestro
en refrescar manzanilla.

Cuando mermó su riqueza
era su monomanía
pensar que pensar debía
en asentar la cabeza
y asentóla
de una manera española,
que fue a casarse con una
doncella de gran fortuna.

Y repintar sus blasones
hablar de las tradiciones
de su casa,
a escándalos y amoríos
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.

Gran pagano
se hizo hermano
de una santa cofradía;
el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
–¡aquel trueno!–
vestido de nazareno.

Hoy nos dice la campana
que han de llevarse mañana
al buen Don Guido muy serio
camino del cementerio.
¿Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?

¡Oh fin de una aristocracia!
La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosco sayal
las yertas manos en cruz,
¡tan formal!
el caballero andaluz. 

Parábola

Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar
y se metió a jardinero.

Estaba el jardín en flor
y el marinero se fue
por esos mares de Dios.

La España de charanga y pandereta
cerrado y sacristía
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar
y se metió a jardinero.

Estaba el jardín en flor
y el marinero se fue
por esos mares de Dios.

Guitarra del Mesón

Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,

mañana petenera,

según quién llega y tañe,

las empolvadas cuerdas.

Guitarra del Mesón de los caminos

no fuiste nunca ni serás poeta.

Tú eres alGuitarra del Mesón que hoy suenas jota,

mañana petenera,

según quién llega y tañe,

las empolvadas cuerdas.

Guitarra del Mesón de los caminos

no fuiste nunca ni serás poeta.

Tú eres alma que dice su armonía
solitaria a las almas pasajeras...
y siempre que te escucha el caminante
sueña escuchar un aire de su tierra.

Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,
mañana petenera,
según quién llega y tañe,
las empolvadas cuerdas.

Guitarra del Mesón de los caminos
no fuiste nunca ni serás poeta. ma que dice su armonía
solitaria a las almas pasajeras...
y siempre que te escucha el caminante
sueña escuchar un aire de su tierra.

Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,
mañana petenera,
según quién llega y tañe,
las empolvadas cuerdas.

Guitarra del Mesón de los caminos
no fuiste nunca ni serás poeta. 

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos de recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
–ya conocéis mi torpe aliño indumentario–,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y más que un hombre al uso que sabe su doctrina
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
–quien habla solo espera hablar a Dios un día–
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto escribo,
a mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar. 

Cantares

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»

golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»

golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar,
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»

golpe a golpe, verso a verso.